I

Nunca supe medir los territorios, dimensionar los espacios. Más de una vez, por ese motivo, me han acusado de desubicado, de no saber proporcionar los modales de acuerdo a las circunstancias. Hipocresías de nuestro tiempo, ¿no es acaso que cada uno debe ser como es con independencia del paisaje? ¿O es ese paisaje que condiciona nuestras conductas? Sea como fuere, pues mis preguntas –en este caso– no son retóricas, aprendí a tratar de comportarme, de pulir mis ideas y reacciones de acuerdo con el sentido común.

Ese sentido común me atormenta. Qué es; me parece que supone algún sinónimo de civilización, ese concepto abstracto de dimensionar –para abajo– la convivencia.

El sentido común americano es demasiado rico. Consigue conciliar aquel instinto animal del que tanto renegamos. Consigue dividir de una manera envidiable lo que desde la razón es indivisible, somete, es pobre, es un saco de consecuencias vanas dentro de alguna vasija llena de tristezas. Se pierde, se encuentra; después fenece.

Latinoamérica no reconoce a sus afiliados, los retuerce y exprime. Sin embargo, reconoce que dentro de todas sus miserias, existe un espíritu superior de lucha, un espíritu que en la vieja Europa hoy en día se ha plastificado. Lo de superior es porque su violencia es visceral, no ensaya ninguna planificación ética, no acompaña ninguna estética definida, no sigue patrones ideológicos que la acaben por definir.

Y discúlpenme este discurso, es que tengo algunos motivos íntimos que me obligan a sentar cabeza, y mi cabeza es muy redonda.

Se acabó. Ya se acabó toda esa algarabía de intelectual en celo, hoy me obligo a pensar más que aquella vez, hoy tengo por qué hacerlo. Hoy es sólo hoy, soy un inepto de promesas;

II

y algunas pocas veces me permito hablar en primera persona, ese postulado lo aprendí de mi segunda profesión. La idea del periodismo es despersonificar los textos. ¿Por qué? De acuerdo con alguna reflexión íntima, para hacerlos más creíbles. Aquello no lo dijo fulano de tal, es algún postulado axiomático que flota en el éter como algún tipo de verdad precoz. Muchas veces, por este motivo, hablé de mí mismo como un servidor. Desde ese lado, dejando para atrás alguna concesión estética, resulta en algún tipo de escape efectivo y convincente. Nadie lo dijo ni lo vivió, quien habla es una entidad, sólo es. Mucho que ver con el sinsabor de la existencia, que alguien pueda interpretar en su rincón íntimo que alguna expresión no conlleve una entidad que la sustente, es exquisitamente tolerable, un bocado sabroso que –desde fuera- nos informa de la vida humana.

III

Creo que estos días aprendí más cosas que las que hubiera aprendido si estos días no fueran estos días. Siempre renegué de tener una hija. No quería hijas, quería hijos, hombres, machos (y disculpen mi sinceridad, retrotráiganse al comienzo de esta catarsis desnuda, para mí tan sabrosa), la mujer me duele. Hoy no puedo llevar conmigo todo el peso de esa ternura, de la fragilidad. Toda esa altanería de bebé que me impone aquella responsabilidad de la que nunca fui capaz. Que me obliga, sin piedad, a ser un hombre.

Nunca nos enseñaron a ser padres, nunca nos alimentaron ese instinto; agradezco a la naturaleza el habérmelo regalado. Instinto tenemos sólo los animales. Todos aquellos hombres aggiornados perdieron parte de su esencia en pos de alguna civilización tan precaria que no requiere de humanidad. Hoy, con sinceridad, veo más humano a un kamikaze islámico que a un soldado o partisano norteamericano.

Sin justificaciones, el colmo de la racionalidad no pertenece al reino animal, nos desmiente a nosotros mismos. El colmo de la irracionalidad, nos afirma como fuera de lo que somos. El triste resto de una cepa promiscua.

(Texto escrito en 2005, cuando nació mi hija, Bianca.)

Desenlace

Luego de que la cantante lo abrazó, miró al negro con la trompeta en su mano, él se acercó la boquilla a los labios y el instrumento comenzó a sonar con alguna dificultad, demasiado soplado, lastimoso. Su cara sufría; con ella, su boca y su trompeta. El negro era Denzel Washington, la película –si lo fuera- Mo´ Better Blues.

Cabaret

Es un lugar común para quienes tocan trompeta decir que cuando se conecta el sonido con el cuerpo, instrumento y persona se funden. No ocurre esto con el saxo en cualquiera de sus variantes o con el clarinete, o si ocurriese no es demasiado habitual escucharlo.

Nodo

Dizzy Gillespie, quien hoy estaría visto como el segundón de Charlie Parker en el nacimiento del Be-Bop (corriente del jazz que se comenzó a popularizar en la década de 1940) iba con su auto por las calles de Nueva York. Era un día caluroso pero no tanto, un día frío pero no demasiado, aunque en realidad la temperatura no era lo importante, la usaremos sólo para decir que Dizzy pasó su pañuelo por su frente para sacarse algunas gotas de sudor que se habían acumulado y se deslizaban, arrítmicas, hacia su ojo. Si el calor hubiera sido suficiente como para que esto aconteciera, este detalle carecería de sentido, pero no era tanto el calor cuanto la poca gasolina que le marcaba el medidor de su Ford V8. El tráfico tampoco ayudaba demasiado, pues en Park Avenue, al mediodía y de auto, era imposible no engarrafarse en semejante maraña. Dizzy decidió que lo mejor era escaparse por una lateral, no sabía dónde saldría exactamente o dónde lo llevaría el tránsito liviano, posiblemente al carajo, pero si la suerte también lo seguía era mejor cualquier carajo con estación de servicio que la propia Park Avenue intransitable y con el Ford con poco combustible. Vio el cartel de Oxford Street y dobló para la derecha. También había un poco de congestión, congestión más llevadera no sólo porque era más liviana que la de la avenida, sino porque se veía a la distancia un cartel amarillo que anunciaba “Shell”.

Paró al lado del surtidor y esperó que el empleado -un muchacho flaco de mameluco azul- terminara de atender en el otro surtidor de enfrente. Dizzy se bajó del auto, gritó “cinco galones”, caminó hacia el drugstore y bebió una cerveza. De afuera miraba al muchacho que le cargaba el combustible al V8. Yo conozco a esa persona. Tiene facciones jóvenes pero cara de viejo; y no es viejo, supongo que no lo es. Dio el último trago y fue hasta su Ford. Pagó con cuatro dólares y percibió que la vejez del joven se producía porque -en apariencia- no tenía dientes; sus labios presionaban las encías y tentaban abrazarlas mientras se formaba entre los labios un canal que lo acusaba; lo miró a la cara y su sorpresa sobrepasó lo imaginable. El joven del mameluco, que no era tan joven, lo miró, sonrió como pudo y exclamó el nombre del negro, Dizzy. Dizzy enloqueció. ¿Qué estás haciendo aquí cargando gasolina? No puedo tocar la trompeta Dizzy, me reventaron todos los dientes. Juro que lo intenté, pero no hubo manera. Te venís ahora conmigo, subite al auto que no podés quedarte aquí, tenés que tocar, no podés dejar de tocar; no podés morirte ahora. No Dizzy, en serio, agradezco tu gesto pero aquí estoy bien, fue difícil encontrar trabajo y con lo que gano da para alguna cosa, no puedo tocar la trompeta, no tengo dinero, necesito sobrevivir.

Dizzy sabía que todo eso se llamaba heroína, Dizzy sabía que los dealers no perdonan a nadie; ni siquiera a Chet Baker; Dizzy entendió que por las deudas que Chet tenía le pegaron tanto que le rompieron todos los dientes; Dizzy supo que sin dientes -el apoyo esencial de la boquilla- era imposible tocar la trompeta.

Vamos; lo metió de prepo en el auto.

Introducción

Chet tocaba. El sonido comenzaba parejo, luego, de a poco, un pequeño soplido crecía con él, se mezclaba con la música, la música se mezclaba con el aire, el aire se mezclaba con el humo, el humo se mezclaba con la gente, la gente se mezclaba con el whisky escocés on the rocks.

Chet sufría consigo mismo, tocaba melodías tristes con un soplo en el que se le escapaba un poco de alma, la melancolía le corría por la sangre blanca, su cara traslucía huesos porosos, cansados; su mirada bajaba por las escaleras del escenario y se sentaba en alguna mesa.

Chet cantaba; la voz se le quebraba antes de caer al piso; Chet rompía los tiempos con un scat trompetístico, tímido, surcaba las melodías con alguna lágrima.

Chet cayó de una altura de diez pisos, desde una habitación de algún hotel. Las voces mundanas clamaron suicidio. El secreto nos dijo que esa vez no tuvo dientes para pagar.

Pero no. Hablaba de Daniel Massei, que estaba grave en Pescara (Italia), que había tenido una isquemia cerebral. Pero cómo? Ese turro nunca pudo haber estado grave, fumaba y bebía whisky como cualquiera de nosotros. Y hablaba de minas como hablamos todos los días de minas con el hijo de mi vecino. Y nos contaba cosas siempre por mail y hubimos hablado hace poco de la muerte de Fogwill y de abrir una página cultural.

Pelado sorete, cuando hablaba de literatura era un obsesivo y a veces cuando escribía era un grande. No sólo era un obsesivo literario, también dialéctico, el pelado te daba vuelta cualquier discurso y te la peleaba a muerte y sacaba argumentos de la galera, y te pinchaba, te agredía con fineza, y si se lo reclamabas se arreglaba para quedar bien parado dando vuelta la frase. Era un improvisador nato, será que por eso dijo alguna vez que era un músico de jazz frustrado.

Fue el artífice de Kaputt y quien bautizó a este espacio como Witzky. Era nuestro cófrade secreto, aquel que nunca se decidía a abrir su blog. Y el blog continúa ahí, escondido para siempre.

Sí, Massei murió hoy.

Dani, te juro que la próxima vez que te vea te cago a trompadas, siempre supiste hacerme enojar. Mientras tanto, te voy a extrañar mucho. Mucho.

____

Es muy difícil escribir en la Argentina; a mí al menos, me cuesta demasiado. No tengo un registro verdadero del problema, apenas un par de deducciones y algún centenar de intuiciones. Me digo que me estoy encontrando con amigos, que me puedo dar una tregua, un tiempo sabático, que me lo merezco y que no conozco a nadie que pueda demostrarse en desacuerdo sin recibir un puño en la cara como única respuesta. Trabajé mucho en estos tiempos, mal pero mucho. Nadie es infalible, nadie, nadie, nadie y yo soy de equivocarme seguido. Que también me puede suceder que elegir el menú con el que alimentarme en el Spell café, hoy me resulte infinitamente más importante que ordenar mis pensamientos como para traducirlos en un texto mínimamente legible. Sé que me miento, me importa tres carajos el menú, sé que va a ser carne. De un modo u otro, sólo será carne.

Daniel Massei

Sacar el teléfono celular en la puerta de los Bancos para evitar atracos sería un equivalente a matar a los hambrientos en la lucha contra el hambre.

La responsabilidad con el entorno social de este llamado “gobierno” es un despropósito desde donde pueda mirársela.

Até 2008, antes de as unidades serem adotadas, a imagem da polícia fluminense era das piores. Nos morros, a população convivia com tiroteios diários e incursões desenfreadas dos caveirões do Batalhão de Operações Especiais (Bope), que subiam, limpavam a área, mas não ficavam.

No confronto, sobravam balas perdidas e vítimas. Fora das favelas, o sistema “atire antes e pergunte depois” gerou operações desastrosas que atingiram inocentes. A morte de João Roberto Amaral, três anos, em 2008, foi o símbolo dessa fase. Confundido com o de bandidos, o carro da família da criança foi perseguido e metralhado por policiais na Barra da Tijuca.

(Porque o Rio aplaude a Polícia)

Aquí el testimonio de uno de los vecinos al que la policía le robó 31.000 Reales (18.000 dólares aproximadamente) que era el ahorro de toda su vida.

Si estos animales combaten al narcotráfico, ¿quién los combate a ellos?

Que sirva este ínfimo texto, como una pequeña reseña sin pretensiones -para los que están afuera del país o lejos de la Ciudad de Buenos Aires- de la presentación de Norep en Eterna Cadencia el día 24 de noviembre.

I

Hacía mucho calor, llegué al súper chino y me compré una cerveza. Quedaba feo entrar a Eterna Cadencia con una lata de Quilmes –o con cualquier otro tipo de lata-, así que la apuré un par de cuadras antes. Para llegar había evitado el bondi de la hora pico; por lo lleno, por el calor y por la poca paciencia que suelo tener a ese horario. Pero en Eterna Cadencia me encontré con una reproducción del sesenta ramal Tigre. El bondi lo manejaban Geno, Gianera, Piro y un fanfarrón, un tal “Gebel” o algo así.

La simpatiquísima Inés Pereira (bien portugués, un placer conocerla) vendía la lectura de algunos párrafos de Norep que no pude apreciar por lo desconcentrado que estaba buscando a mis aliados. Le tiré un beso a Geno desde la puerta –más de allí no se podía pasar- y atrás mío –en la puerta también- me saludaba Don Luis Bardamu.

En la escalera, frente a mí, estaban sentados Mara Pérez, Gabriela Adelstein y Paula Pampín. Casi al pie, estaban Nico -el hijo de Geno- y la novia. Pregunté a Bardamu si el que estaba debajo de la escalera era Maguila, y lo era nomás. Al poco tiempo llegó vadinho. En la mesa, justo frente a mí, estaba el pelao cófrade witzkiano Fabián, más conocido como werte en otras épocas, y sonreía cual Satán. Después, en el resto de las mesas había mucha más gente que no conocía, ávidos lectores en la presentación de un libro que se vislumbra como el comienzo de una gran carrera literaria.

El calor era intenso y yo tenía la sensación de una fiesta; los amigos no nos reunimos muy a menudo y con cierto lamento tengo que decir que tenemos que esperar que alguno de nosotros presente un libro, festeje algo especial, o viaje a la luna para que nos movilicemos y nos podamos ver las caras o quizá, comprobar que realmente existimos y no somos visiones trasnochadas de nerds que están todo el día atrás de una computadora; ni partícipes de una Matrix; ni algún sueño de Nolan.

El punto es que la Cofradía Witzky activa (tenemos a uno en el extranjero que aún no se decide) estaba presente por completo, Paulita, Fabián, Geno, Bardu, vadinho y yo, lo que no es poco.

Me resultó extraño que no haya venido Gustavo Nielsen, aunque preferí no preguntar.

Comienzó el debate y sólo voy a tomar dos puntos que me interesaron, en definitiva, ese debate realmente fue lo menos importante que pasó esa noche, por lo menos para mí.

Entre algunas cosas más Gianera larga que Norep no es una novela. Le pregunta al autor, inclusive, si podría llegar a serlo. El tal Gebel afirma que sí lo es. Lo extraño del caso es que en el mismo libro, abajo del título (Norep) dice “Una novela de Omar Genovese”. El autor la considera una novela, otros no se animan. Es que Norep desborda poesía y es breve, se escabulle de las manos por su propia conquista de absorber y exprimir al lector hasta que se diluye en la página ciento veintiséis donde deja entrever que acabamos de hacernos una fiesta dentro de la literatura. No sé si Norep es una novela y no creo que importe demasiado. Cada elogio es merecido.

II

Entre idas y vueltas, llegó Busqued y no había más espacio. Le hice una seña para que se adelantara y se puso de espaldas a mí tapándome todo. Lo miré a Luis, se rió. Agradecí que no tenía una sartén en ese momento (hubiera sido un escándalo). No sé si habrá escuchado el murmullo, pero un par de minutos después se puso debajo de la escalera de en frente, atrás de Maguila.

III

Coffee Break. El café no estaba pero los cigarrillos sí, salí para fumar y lo encontré a Luis (Bardamu) afuera; intercambiaba opiniones acerca de la enseñanza en la facultad de filosofía de la Plata con una chica que estudiaba sociología e instaba a su profesora a que le pusiera un cuatro por lo menos. La materia no le interesaba –según hubo dicho- y no se correspondía con lo que ella estaba estudiando, así que lo consideraba más que justo ya que era una buena alumna, tenía cuarenta años como para pelotudear, y en las materias que sí correspondía sacaba buena nota. Terminé el cigarrillo, fin de coffee break.

IV

Gorila. Entré y escuché gorila. La palabra. Unos se acusaban a los otros de serlo. Piro percibió que había gente ansiosa por preguntar o participar e instó a que la gente hablara. Nadie dijo nada. Levanté la mano y pregunté ¿qué es ser gorila? Los más cancheros del fondo se rieron y me miraron como si hubiese preguntado qué era una milanesa con puré. Vociferaban, hacían ademanes poco gentiles como diciendo “Mirá la pelotudez que pregunta este salame”. Creo que fue Inés Pereira que dijo: “y, es ser antiperonista”.

V

Digamos que para definir antiperonista (jamás antinorepista) primero habría que definir qué es ser peronista, esa fue mi respuesta. Hoy en día la identidad peronista se pasea desde la más cruda derecha radical hasta la izquierda estalinista. Geno concluyó, con toda su razón, que el ser gorila es anterior a los años sesenta, hoy el concepto está absolutamente desvirtuado desde el momento en que se llama gorila a todo aquel que cuestione a alguien que tenga una foto de Perón o Evita colgada en su sala de estar o, que en el nombre de Perón, gobierne como se le venga en gana. La prueba más clara de esta antítesis es el gobierno de M*n*m y el de los Kirchner, ambos levantando banderas peronistas y combatiendo el capital (de los pobres) . M*n*m regaló las empresas de servicios públicos a empresas europeas, los K quisieron recuperar algunas en maniobras altamente desprolijas y en perjuicio de la gente.

(Aparte: dicen que NK combatió al capital adueñándose de él, enriqueciéndose en su propio gobierno al valerse de datos financieros certeros como para multiplicarlo. Pero esto ya sería para otra crónica. Retomamos.)

VI

Termina la tertulia, todos aprovechamos para saludarnos como corresponde, La cofradía Witzky se saca una foto, degustamos un par de vinos, cómo estás, cómo andás, bien, gracias. Yo soy Inx, hola, yo soy Baker, qué tal cómo están, que sí, que no.

VII

Después de años de promesas, finalmente vadinho le llevó a Luis el Ulisses en portugués en un libraco que presentaba una edición de lujo con bordes de hojas dorados; Bardu quedó como perro con dos colas. Nunca más oportuno, un día antes de su cumpleaños. Aprovecho: ¡Feliz cumple Luis!

VIII

Ya del lado de afuera, Fabián –el satánico simpático- me confiesa su visión del gorilismo: No es sólo ser antiperonista, sino serlo con ganas, con exceso. Le confieso que yo soy un gorila, cualquiera sea la definición que uno pueda imaginar. Que si ese era el sayo, me cabe perfecto.

IX

Luis, Maguila y yo frente a la vidriera de Eterna Cadencia. Los libros están carísimos (no en EC, en todos lados). Yo leo en mi Iphone y Luis me dice que no hay nada como un libro físico, Maguila no se acostumbró tampoco aún, pero dijo que está dispuesto y que le tiene ganas a una IPad. Yo digo que mi costumbre fue a la fuerza y muestro mi biblioteca en el teléfono. Lo ven, les gusta, exclaman. Se abre una página de mi relectura de El Idiota de Fedor. Muestro las bondades de llevar una biblioteca portátil, la facilidad de lectura, la capacidad de búsqueda, la comodidad fuera del fetiche del libro tradicional. Afirmo que las personas que nacieron en la era digital se olvidarán del romanticismo de los que nacimos en otra época, que el papel ya tiene los días contados. Asienten.

X

¿Vamos a comer por ahí? Bueno, vamos. Vadinho y Luis desaparecen. Vadinho tenía que ir a ver a no-sé-quién a no-se-dónde y Bardamu simplemente no estaba más. Entramos en Romario, en la calle Honduras casi Bonpland, armaron para nosotros una mesa grande en la parte de arriba. A mi izquierda estaba Guillermo Piro. Frente a mí estaba Gabriela Adelstein, Mara Pérez y Pablo Gianera. Aproveché para felicitar a Gianera por la hija talentosa que tiene (Victoria Gianera), la vi en un video en Youtube interpretando al Concierto en Fa Menor de Bach y realmente promete, tiene sólo quince años. Ahí no sé por qué motivo, menciono Norrep (sí, con las dos erres). El tal Gebel, fanfarroneando como lo hizo desde la primera vez que lo vi esa noche, se burla: “Ahh, alguien dijo Norrep, jaja, jojo, juju”. Sabía que había sido yo, pero no se dirige a mí. A veces nos tenemos –sólo por los gomías- que bancar a cada boludo. No sabía ni por qué lo había dicho así. Siempre lo hago como una broma interna mía de un mail que recibía en el que decía, en vez de “No Resp.”, “No Rep.”.

XI

Llega el momento de pedir la comida y bebida, pedimos tres pizzas -que inmediatamente fueron corregidas a cuatro- y una docena de empanadas de carne. Cuatro cervezas y tres cocas. La moza se va y Paulita me dice que quiere un champagne. Aunque sea una botellita chica. Sigo a la chica que nos atendió y le informo el agregado.

XII

Piro me muestra sus Ray Ban truchos, los que me había prometido por twitter. Se los saco, me los guardo en el bolsillo y le agradezco (se pone incómodo). No dice nada. A los dos minutos me los pide porque son los únicos que tiene y a la mañana le molesta el sol. Se los devuelvo. Comienzo a hablar con Mara Pérez acerca de su kirchnerismo, dice que no le importa que el gobierno mienta, robe, o lo que fuera, que lo importante para él es que los peronchos son los únicos que –bien o mal- saben llevar este país. Con Maro Pérez seguimos hablando del Kirchnerismo, cuestiono al INDEC, comenzamos a hablar de estadísticas y se mete Maguila en una conversación encarnada con Pérez donde éste termina admitiendo que no le gusta hablar de eso porque termina irritado.

XIII

Traen las pizzas, las empanadas y las bebidas, comemos y bebemos y las conversaciones se truncan por el hambre. Se corta la luz. Unos veinte minutos después nos despedíamos abajo, hasta luego.

I

Dicen que Kunkel es ultra K. Digamos que en desmedro de una, tener dos K en el apellido ya da algún indicio de que la letra le es querida. La letra K asumió un protagonismo inesperado en el siglo XXI argentino luego de ser tan poco usada en las letras castellanas y tan representativa en el vilipendiado anarquismo español.

Hoy en día poner una K en Oktubre, ya no representa lo mismo. Ya nadie la reemplaza por la conjunción “qu” por la letra maldita, ni los hacquers (nótese el cambio, le da cierta alcurnia a la palabra, la viste de gala).

La letra K sufrió un retroceso, como el euro bajó su cotización y la política se adueñó de ella hasta el punto en que algunos no dudarían en escribir whisqui.
Antes primaba la conciencia práctica: para qué escribir dos letras cuando se podría escribir sólo una y cumplir el cometido de comunicar.

Para qué escribir “queso”, si usando un compresor idiomático podríamos resumirlo en keso mientras hacemos una economía vaga pero certera. Para algunos la viciada “q” ganó la batalla; viciada de la u, sin ella no significa nada para las lenguas romances.

Para la RAE, ya ni Qatar sirve.

II

Camaño.

Cá maño que le pusiste, querida.

Te surgió la ira, la incontinencia. Oqu (nótese el reemplazo de la K en esta palabra también), lo decimos, I n t e l i g e n c i a E m o c i o n a l. Ahora resulta que todo el mundo se rasga las vestiduras con el puto de Daniel Goleman cuando en realidad, darle un tortazo a un sacado que vocifera la suciedad –ojo, aunque vocifere un común con justa causa- del nombre de tu marido es una reacción torpe, humana.

Pero demasiado humana, demasiado.

Kunkel metía el dedo en la llaga con su gran malicia, con más fuerza sabiendo que tenía cerca a su blanco, se regocijaba en su veneno y su objetivo fue cumplido. Supo provocar la reacción que esperaba; el desaforo, la violencia.

Cuando Camaño perdió los estribos, Kunkel ganó la batalla. Y ahí fue también que se calló. Del lado de Camaño, el escarnio. Del lado de Kunkel, un poroto sobre la mesa.

III

La culpa. La diputada escuchó el alborozo que condenaba su incontinencia. Pero es verdad, una persona que no pueda dominarse conlleva algo de peligro, los violentos no pueden dominarse, las alcohólicos no pueden dominarse, los viciados en cualquier cosa no tienen la capacidad inmediata de poder controlar sus impulsos, sean estos como fuesen de destructivos.

Y ahí viene el arrepentimiento, las peticiones de cierta comprensión, la espera de un perdón.

Pero el problema del perdón es un problema anacrónico, sólo se pide después de que -sólo porque sabemos que es lícito- hayamos cometido la barbaridad que se nos haya presentado en el momento.

No señores, si en algún momento podría llegar a servir una petición de perdón, de condonación, es antes de cometer nuestra ofensa, después sería como pedir una credencial que nos habilite, ante quien la pida, a justificar la tremenda idiotez que cometimos por el mero hecho de tener un cerebro de alcornoque.
Todos aquellos que muestran arrepentimiento y piden condonación de la pena de ser idiota después de haber hecho la mierda, son doblemente traidores.

Si sos un tarado, por lo menos tené un mínimo de dignidad.

Pedro Calderón de La Barca
La Vida es Sueño

Los que no vieron la película, pueden leer sin problemas, no hay spoilers.

Que todo pueda resultar una ilusión no se aleja demasiado del sentir humano desde el comienzo del pensamiento, qué es lo real y por qué estamos inmersos en estos brotes de realidad que se nos aparecen, es una pregunta que muchas veces nos depara una respuesta que decepciona y sorprende a la vez, todo lo que se ve no es real, nada es lo que parece, depende desde dónde se lo mire, frases que de tan ciertas se incorporaron como un lugar común en el pensamiento humano desde los primordios, desde el inception, inicio, origen.

En el caso de que Dios soñara, en su condición de todopoderoso bien podría soñarnos a nuestro mundo y a cada uno de nosotros, ser nuestro arquitecto onírico imperfecto que permita juntar tristezas con alegrías, felicidad con llanto, dolor, destrucción, muerte, ternura, nacimientos, poder, riqueza y todo aquello que estamos acostumbrados a que nos rodee pero que no conseguimos ver; esto funciona como algo ajeno mientras no nos toque de cerca, una suerte de historia contada por terceros (televisión, radio, diarios, internet) y que no nos hará sensibilizar hasta que no la veamos en una película en la que el director consiga que nos metamos de lleno en una historia, que sepamos el contexto en el que una situación se desarrolla, algo que la realidad por sí sola no consigue hilar; en ese caso, qué tan cercana sería la perceptible a un sueño que se nos presenta como una extensión de lo real -lo que escuchamos, leemos o vemos por medios de comunicación, pero que no es tangible-, siendo que aparece como la realidad misma?

Y aunque si nací ya entiendo,
qué delito he cometido,
bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor
pues el delito mayor
del hombre, es haber nacido

Que el nacer sea un delito ya está marcado por nuestras culturas más arcaicas, las más tangibles -desde este lado del la cultura- son la cristiana y la judía que nos obliga a limpiarnos el pecado de haber osado asomar la cabeza en este mundo, nacimos malditos, con una mancha, un pecado original que debe ser subsanado desde nuestra más inocente infancia para que nuestro delito sea perdonado en primera instancia; pero ahí no termina, se nos presenta una tabla social de leyes que debemos respetar siendo que jamás nos preguntaron si estábamos de acuerdo con ello. Comparando esto con lo onírico podemos percibir que todo tiene leyes y que no hay nada más fuerte que las leyes naturales, que en nombre de una convivencia que cada vez es más nefasta y destructiva, la mayoría de las veces tienden a ser contradichas por las leyes que el mismo hombre, en beneficio de los legisladores de turno, se cargó de instaurar.

En Inception los actores del drama tienen leyes que difieren con las leyes de la vida real, la escena se presenta como un ajedrez en el que las piezas se mueven en el mismo tablero pero de manera distinta, esto es quizá lo que la haga aparecer como bastante interesante; cómo es que el ser humano se adapta a otra visión de las cosas, a una reconstrucción de la causa y efecto: a otra cultura? Pero no nos confundamos, si bien no son las mismas, las leyes continúan estando y hay que respetarlas tanto como a otras de las que tengamos recuerdo, porque un paso en falso, significaría el fracaso donde ya no habría nadie que pudiera defendernos. Estas leyes no toleran, no tienen jurado ni jueces, tienen vida propia y actúan con absoluta independencia, son leyes tan naturales como las físicas que nos rodean y tan imaginarias como aquel sueño del que forman parte. Al contrario de Mátrix, donde también había leyes pero regidas por una máquina y que morir significaba morir, en Inception se produce lo contrario, morir significa despertar aunque muchos no saben si se despierta en otro sueño o en la vida real, o si realmente la vida real existe o es parte de otro sueño del que jamás despertaremos. Si bien esto se presenta como un lugar común, la duda no desaparece, la pregunta tampoco y lo único que desaparece es la sensación de que la realidad jamás podría existir en la inmensidad de su concepto desde el momento que no se pueda percibir por completo desde una individualidad.

Así jugaron los filósofos que decían que no existe nada más allá de lo que se puede notar en el instante que se percibe, en el momento que nadie advierte “aquello” ya deja de ser hasta que los sentidos de algún ser vivo lo detecten nuevamente. En los sueños pasa algo parecido, si miramos para adelante y vemos una puerta, lo que hay atrás de esa puerta no existe hasta que no la abramos.

Inception es una película de medio pelo, pero la idea, el concepto, es buenísimo.

Ah sí. El asesino es el mayordomo (spoiler, jódanse).

En primer lugar me quiero disculpar ante las excelentes personas que tengo como amigos y conocidos en España. Muchos de ellos mejores personas que muchos argentinos, o que mucha gente del país que sea. No es una reacción motivada x la bronca, ya que el minitour de 3 días y una noche con visita a “su señoría” incluida me salío barato, ya que mi gran amigo Pachi prácticamente me regaló el pasaje.

El fin de este mail no es ofender ni fomentar el odio racial hacia un país, tampoco detener las atrocidades cometidas dado que esto parece imposible. Lo primero que hay que hacer es informar. De vez en cuando sale a la luz algún que otro caso, como la mujer que no pudo ver a sus nietas.

La triste verdad es que, todos los días, suceden numerosos casos, iguales a este con suerte. Antes de seguir, no sea cosa de que te canses de leer, ya mismo te digo, si no tienes pasaporte de la comunidad europea, no vayas a España, ni siquiera hagas escala para ir a otro país europeo. Aunque tengas la famosa carta de invitación, aunque tengas pasaje de vuelta y 3000 euros para gastar, no hagas que un avión te baje en España, porque sólo es cuestión de que estos racistas no encuentren 2 o 3 compañeros de vuelo en una situación peor que la tuya para que te devuelvan a tu país, no importa de dónde venís, y no importa si vas a Roma, París, o Ámsterdam, tienen la obligación de deportar 2 o 3 de cada país por día y lo harán.

Ya lo dijo un policía no tan malo, no me dejó pasar por el free-shop cuando me llevaba al avión, pero no era racista. El mismo reconoce que “al gobierno le sale caro deportar a alguien que se queda a vivir o trabajar ilegalmente”, por lo tanto comete estas atrocidades para amedrentar y ahorrarse algunos mangos, aunque violen los tratados internacionales y los derechos de las personas inocentes.

Como le pasó a Silvia, salió de Buenos Aires a ver a su novio, un español, hace tiempo no lo ve, él le regaló el viaje, está ansiosa por encontrarse con él, pero lamentablemente para ella el policía eligió dejar pasar a España al joven que iba a tirar las cenizas de su padre al cual también estuvieron a punto de deportar. El policía ahora no tiene dudas de que Silvia tiene claras intenciones de entrar de forma fraudulenta a España, trabajar ilegalmente y quedarse a vivir durante 30 años ilegalmente en España (la cabeza no le da para otra cosa al pelado inútil). Desde ese momento ella atravesará una serie de pasos, oirá una mentira tras otra, le dirán que esperan un abogado que debe presenciar la entrevista para que sea legal entonces sí podrá pasar, pero ya no hay nada que hacer, el policía la eligió y pasará el resto del día en el “hotel” del aeropuerto, no verá su valija, le quitarán su teléfono y otras pertenencias que al que vigila el “Hotel” se le antojen y volverá en el próximo vuelo al lugar de donde vino. Ella llora y llora todo el día, habla y habla por teléfono con su novio, los dos no paran de llorar, alguien llama a la embajada, los policías les dicen a los de la embajada que si llega la famosa “carta de invitación” la dejarán pasar. Para obtener la carta hay que pedir cita, te la dan para dentro de varios días, el avión sale antes.

Este caso parece increíble, y que hay del venezolano que viaja frecuentemente a Italia a ver a su hermano, nunca tiene problemas, pero esta vez decide llevar a su hija, como debe comprar dos pasajes en vez de uno, compra un vuelo con escala en España para abaratar costos, grave error. Ahora él y su hija están en la misma situación que Silvia, pero parece tener una ventaja. En Italia, parece que se puede obtener la famosa “Carta de Invitación” en el día, y por suerte esta se puede hacer llegar por fax al aeropuerto. Si llega la carta te dejaremos seguir a Italia le dicen a él también. Las horas pasan, la carta está en italiano, los policías no tienen tiempo de obtener una traducción oficial. Ni siquiera viajaba a España, pero él y su hija vuelven de España a Caracas.

¿Se puede poner peor la cosa?

Johanna está embarazada de varios meses, vive en Buenos Aires y su novio trabaja en distintos lugares del mundo, ahora está en Francia, le compra el pasaje a su novia y comete el grave error. El policía tiene la certeza de que con panza bebé y todo ella va a trabajar ilegalmente, se quedará ilegalmente varios meses y dará a luz ilegalmente en Europa. Yo le digo, ya en el Hotel, “mirá que los policías me dijeron que ellos avisaban a la aerolínea que yo estoy acá para que guarden la valija. Y es mentira! AirEuropa llamó al número que yo dejé en la valija para avisar que la valija estaba extraviada. No sabían que yo estaba acá. Si vos hacías escala para ir a Francia, capaz que estos animales dejaron que tu valija se vaya a Francia”. Johanna les preguntó a los policías si estaban seguros de que su valija iba a volver con ella a Argentina, ella tiene medicamentos importantes en la valija. Los policías le dicen “quédate tranquila que la Aerolínea está avisada, aquí nunca perdemos la valija a nadie”. Por supuesto, Johanna llegó a Buenos Aires conmigo. Su valija no apareció. El vuelo de Madrid a Francia era con otra aerolínea y AirEuropa no tiene la más puta idea de donde mierda está su valija.

Repire un poco antes de seguir leyendo.

Pero ¿qué pasa cuando la víctima de racismo no habla español?

“Alguien habla inglés?” pregunta el policía a los huéspedes del “Hotel”. Con mucho esfuerzo le explico al extranjero que las habitaciones del “Hotel” sólo se abren de noche, que puede realizar llamadas telefónicas siempre y cuando tenga dinero encima, y que si está en el “Hotel” va a volver al lugar de donde vino, no hay nada que hacer. No importa si viene de un largo viaje y lleva 30Hs sin acostarse. Las habitaciones se abren de noche.

La hindú no tuvo tanta suerte, nadie entiende su idioma, nadie la puede ayudar, nadie consigue que logre llamar por teléfono. El policía le dice, “No llorar! Traductor, venir luego! Ella por supuesto sigue llorando.

Antes de que realmente digas “Basta! No leo más!” tenemos el caso de los dos niños venezolanos que viajan solos con un permiso, la madre los recogerá en el aeropuerto. Pero parece ser que el permiso se perdió en algún lugar del camino desde el avión a la oficina del policía, no importa, en el “Hotel” hay camas, lástima que su madre no tiene reserva en el “Hotel”, no sólo no los podrá llevar a su casa en España, ni si quiera podrá entrar a verlos, ni a calmarlos ni a consolarlos. Se podría reenviar el permiso por fax, pero por supuesto, en el departamento hacer algo lógico está prohibido. Ellos deberán volver a Caracas.

Pero ¿tanta gente?

La tía de Shirley fue a visitarla a Paraguay, y la convenció de ir a conocer España, sólo la tía llegará a su casa en España. No importa si Shirley trabaja, estudia, y a demás es dueña de una Boutique en San Lorenzo, Paraguay. Al policía no le cabe ninguna duda, la sudaca viene a España porque en su país se muere de hambre.

Elva y otro flaco llegaron de Guinea Ecuatorial. Este destino no tiene vuelos frecuentes, deberán pasar cuatro días sin ver su equipaje, sin cambiarse los calzones, y si se quieren duchar el agua sale bien fresquita.

Elva tiene sus dos hijos en España, su permiso de residencia venció y cometió el error de ir de vacaciones fuera de España. El policía sabe que los hijos de Elva no necesitan una madre sudaca y delincuente, ella puede pagarse el viaje a Ecuador su país natal, o será devuelta a Guinea Ecuatorial donde tampoco tiene residencia legal.

El uruguayo, la chilena, la que iba a Portugal sólo por cuatro días, otra paraguaya, siete brasileros incluyendo una madre con dos niños pequeños, una madre con su niña, otra argentina más desde San Luis con su niña, una señora que iba de Marruecos a Francia, familia tipo venezolana, y de cuantos me estaré olvidando. Todos ellos cometieron el error de ir o hacer escala en España.

Con un pasaporte en regla bastará para entrar en Francia, Italia, cualquier país menos racista, de cumplirse con los tratados internacionales en vigor, los españoles deberían exigirnos los mismos requisitos que les exigimos nosotros a ellos, presentar un pasaporte válido, nada más.

A ellos no les importa que, en realidad, en muchos de los casos, el que pagó el viaje es alguien que vive y trabaja legalmente en España, a veces mismísimos españoles que ven cómo el esfuerzo de mucho tiempo de trabajo se va a la basura, además de sentir la vergüenza de ver como su país tiene este comportamiento racista, el cual desconocían hasta este momento.

Ella le compró el pasaje a su hermana venezolana, hace años que no la ve, junto con su marido y su dos niñas. Ella llora y pregunta, “¿pero por que?, ¿por qué no los van a dejar pasar?”, y yo le digo “me gustaría que exista un por qué, pero no lo hay”. El teléfono del “Hotel” suena y suena, no sabemos para quién será el llamado, así que hacemos de telefonista un rato cada uno, e intentamos explicarles a los que están del otro lado, a veces a metros en el aeropuerto esperando al ser querido, lo que ni nosotros entendemos, lo van a mandar de vuelta de donde vino, los van a mandar de vuelta de donde vinieron.

Quizás viendo a través de las cámaras que vigilan el “Hotel” cómo los niños que hablan diferentes idiomas, sin entenderse ni una sola palabra, son capaces de compartir, jugar, divertirse, ser amistosos y cordiales entre ellos sin importar de qué país vienen ni por qué fueron a parar allí, estos policías bestias pudiesen aprender algo. Pero el policía no mira las cámaras, disfruta más “leyendo la mente de los sudacas que no tenemos trabajo y nos morimos de hambre en nuestro país y vamos a allá a cometer delitos”.

“¿Te gusta el hotel?”, le pregunto a la pequeñita venezolana, “Si!” me contesta, mientras juega y se divierte con la niña que habla portugués (supongo que era de Brasil, nunca le entendí nada).

Pero todos estos casos, son los acontecidos durante el 2010?, en toda España?

NO! Esto es una parte, de lo ocurrido en 36Hs, un una sola de las 4 terminales, de uno solo de los más de 15 aeropuertos internacionales de España.

Fuente: http://periodismohumano.com